Francisco Montesinos Lahoz EL QUIJOTE DE GEORGE TOWN
(Este poema pertenece a la obra de teatro del mismo nombre, que se represento por primera vez en Madrid en el Círculo de Bellas Artes, y por ‘ultima vez en El Salvador.)
EL PROFESOR
I Lo privado debe airearse cuanto antes, y cuándo mejor que en la fiesta de Don
Alonso, un éxito en la hora onírica aun en lucha con el despertar. La hora del arte no existe. Existe el arte que ocupa la visión del
tiempo. Imagínate la primera
vez que se le perdieron los
ojos al viejo Alonso adentro de las pupilas de Aldonza. El tiempo se entretuvo dando
paso al arte que abrió la puerta al amor.
Y es que nadie es nadie sin ellos dos.
II CERVANTES
Cansado estoy de llevar siempre sobre mí los
pesados herrajes del sueño. Relucientes brillos bajo el sol, y solo quién los
lleva sabe del sabor agridulce. El hombre que solo practica lo
moderno y se olvida de su base infantil, como cortadas las bridas de la
memoria, me toma por loco e intenta humillar mi pensamiento, vacilante, eterna
duda del cuerdo.
III DULCINEA Aunque ellos no hablen de
nosotras, no importa. He llegado
tarde pero muy a tiempo. Mi nombre es Dulcinea. El nombre del amor de un
caballero. Soy lo contrario a las guerras,
donde nunca iría mi viejo loco cansado ya de ellas. La guerra
es la mejor ocasión que tienen los cuervos para enriquecerse dejando un rastro Ellos
nutren su cuerpo de sangre vencida y llenan sus bolsillos sin pena.
Son como
cuervos sin vuelo, cuya frustración cae sobre los más bellos cuerpos, sobre las
más débiles pieles. Gobernantes así no nos merecemos las
mujeres, ni tampoco los hombres que son capaces de entender a mi Don
Quijote. Desde los
palacios llega el hedor, intentando contaminar las almas puras que aun quedan,
para desgracia nuestra. IV NARRADOR Y a
vosotras: hembras o niñas móviles, mujeres o viejas sin mancha, os convengo ahora a que
vengáis, sin miedo, rápido, venid, y disfrutad,
de este Don Quijote que
firmara cuantos deseos le propongáis. Solo
debéis estar dispuestas para volver al aprendizaje deseado. Solo
os pido, que vengáis abiertas al mundo, de un chemanónimo poeta, pletórico de sueños.
Twitter @ChemaRubioV
Vídeo del acto Inaugural del XIX Encuentro de Poetas Iberoamericanos (Teatro Liceo)Fundación Salamanca Ciudad de Cultura y Saberes.
mi grito, como una estatua terrible y rota, en el centro.
Este poema pertenece al libro de Poemas de la prisión y la vida . Editorial Umbriel., Tabla Rasa , 2009. En el año 2014 , publicamos este poema en la antología Los Poetas de la Senda, en la editorial Opera Prima. . Como quienes han seguido mucho la obra de Marcos Ana, sabréis que solo son un puñado de poemas los que ha escrito en dos libros. Hablamos de memoria de lo que encontramos en ese año. Este poema lo vimos repetido en varias lugares. Y apostamos por el título "Si llegáis ya tarde un día”, cuando en realidad nos hemos dado cuenta hablando con otros editores de que el título del poema que editamos era erróneo, y se llama " Pequeña Carta al Mundo".
Anoche falleció Marcos Ana.
Precisamente ayer fue un día en que recordamos en Madrid , al poeta Miguel Hernández, a través de la presentación de la nueva edición de José Luis Ferris , MH : Pasiones , Cárcel y muerte de un poeta. En la rueda de prensa no falto el presidente de la Asociación Amigos de M.H. Francisco Esteve. Las historias de la vida del poeta de Orihuela y de Marcos Ana se parecen. Una vida corta la de MH que con 31 murió en la cárcel-reformatorio de Alicante.Más larga ha sido afortunadamente la de Marcos Ana que nos ha dejado con 96. Años que han sido bien vividos, después de pasar por una guerra a la que fue con 16 años si no me equivoco, y 26 años en la cárcel. Siendo el preso español que más tiempo estuvo encerrado en los penales franquistas.
"...Cuando Fernando Macarro se convirtió en Marcos Ana, el seudónimo que escogió uniendo el nombre de sus padres: Marcos Macarro, que había muerto en un bombardeo en enero de 1937 -él mismo encontró el cadáver sobre la acera-, y Ana Castillo, que falleció en la navidad de 1943, después de que a su hijo le condenaran por segunda vez a muerte".
Un ateo no reza un padre nuestro, pero un minuto de silencio , como un vaso de agua no se le niega a nadie.
Esto que tengo escrito, que sirva para que el mundo tenga un poco de paz, y pensemos a solas, un poco más allá de nuestros egoísmos.
RITA BARBERA con su muerte pierde la cabeza PODEMOS .
Es inconcebible que el grupo Podemos, no aguanten en sentados un solo minuto.
Si despreciamos el minuto de silencio, despreciamos toda la vida. Despreciamos la vida de mucha gente que no tiene porqué pensar como ella, ni actuar como ella, incluso familiares que pueden que os voten a vosotros. Pero lo más importante es lo dicho anterior mente, si ha muerto, dejad a los muertos en paz.
Qué pésimos sois como estrategas, al menos en la táctica de la vida habéis tenido un suspenso memorable.
Desde luego ,dejais mucho que desear , me alegro de qué cuando pensé en votar PODEMOS , cunado se junto con IU, no lo hice al final. Hoy me alegro más que nunca. Vais a la guerra como el PP va a la guerra. No os importa nada que vosotros mismos.
Por todo esto pienso que Rita Barberá ha ganado una la batalla después de su muerte.
No digo una guerra como aquella del Cid Campeador, que dicho sea de paso, fueron los derrotados los árabes los que honrando al muerto se honraron ellos mismos.
Y sé que esto les va a chocar a mis amigos ácratas, pero es que cada uno tiene solo un corazón , y el infarto le puede venir en cualquier sitio y de cualquier modo.
Por todo esto vuelvo a repetir, Un ateo no reza un padre nuestro, pero un minuto de silencio , como un vaso de agua no se le niega a nadie.
Paz y amor, y política sin corrupción, ni estrategias sin tener en cuenta al ciudadano.
Por cierto quién me conoce sabe qué pienso políticamente, nada más alejado de lo que hizo y decía esta señora. pero esto es lo que yo pienso más allá de si me van a dejar de hablar algunos conocidos, o conocidas.
La cita en azul pertenece al libro de próxima aparición, El desahucio de las flores.
***
Quedémonos con uno de los momentos más grandiosos ( entiéndase por ridículos ) que ha dado esta señora que hoy después del adiós si podemos decirlo, por el respeto que debemos a la vida. EL CALORET.
Presentación de Los Poetas de la Senda. Enrique Gracia Trinidad, y Juan Carlos Mestre.
La periodista Maribel Orgaz me pregunta sobre los aspectos básicos de la poesía. Autores, teoría, festivales, y como muchas veces sucede se me olvida mencionar las ultimas jornadas en que he participado, así que dejo aquí este enlace. Salamanca una ciudad para la poesia . También queremos dar las gracias a la comunicadora Maribel Orgaz por su compromiso y su labor divulgadora en favor de la cultura. Para leer la entrevista ir a leermadrid .
Los amigos de los políticos son sus amigos , los amigos de verdad y más queridos.
¿Recordáis esta canción de los 80? Objetivo Birmania Pues eso. A bailar nos toca, que como decía Samuel Bekett, primero a bailar y luego enseguida llega el pensamiento.
Solo hay dinero para los AMIGOS DE LA POLÍTICA.COM
Y entre ellos van haciendo sus cosas.
Hablo de los políticos en general , porque es verdad que no todos son iguales.
¿ Pero ellos dialogan entre si para arreglar la vida de los ciudadanos ?
Pero ellos no hacen frentes en común cuando se suben los sueldos. Incluso si uno no quiere esa subida no puede oponerse porque la mayoría dice si a esa ley, de todos los partidos políticos.
Algo está fallando en esta SOCIEDAD ANIQUILADA.
Vivimos en una sociedad que cada día está más cerca de la miseria humana, no digo económica. Porque la economía no es nada , es un fantasma. Como el valor de los mercados. Si la sociedad fuese más solidaria , a todos nos iria mejor. La cultura cada vez va siendo más barata, hasta ser en muchas ocasiones gratis. Profesionales que trabajan casi gratis, y en condiciones esclavistas. Junto a la destrucción de la clase media también se está destruyendo todo lo que huela a cultura aunque sea industria cultural. EL SABER NO MUERE pero hay quienes hacen que todo estos sea invisible, y por todos los medios , para que el pensamiento no se propague.
Miradlo bien. Llevamos años de crisis, y no se ponen de acuerdo por cuestiones porque se odian entre partidos , o por cuestiones estratégicas. Pero tu haces lo que tu jefe te dice. Y hay cosas que puedes negociar. Y todo esto sin que a tu jefe lo quieras . Y ellos , AMIGOS DE LOS POLÍTICOS.COM acaso es que no ¿ pueden ponerse de acuerdo para que la sociedad avance , y tenga un mínimo de esperanza ? Solo pedimos que hagan un pequeño esfuerzo y piensen en la ciudadanía, en vez de sus privilegios.
Estan haciendo de nosotros, una SOCIEDAD DE POBRES . No digo pobres económicos, que si, si no pobres y miserables cada vez más insolidarios. cada vez hay más miedo , pensamos bien, y somos buena gente, pero tenemos miedo y quien tiane algo lo guarda como si fuera la vida, antes que ser más solidario. Estan haciendo de nosotros, LOS MANDAMASES DEL SIGLO, una sociedad cobarde. El saber no muere pero hay quienes hacen todo lo posible para que sea invisible y el pensamiento no se propague. Solo hay dinero para los AMIGOS DE LA POLÍTICA.COM. Y entre ellos van haciendo sus cosas. Amen, y perdonad la perorata, buenas noches.
Carlos Olalla ha pasado de actuar en el Teatro Real a hacerlo en los vagones del metro de Metro de Madrid. No pide , da. Eso es lo que dice y lo crecemos a pies juntillas.
,
Mercedes Claudín, Carlos Olalla, y Cristina Maristany. En el homenaje al Poeta Rafael Lorente, ofrecido por KALI PANOA
No sé a donde vamos ni como llegaremos a nuestra hora final. Pero lo que está claro es que vivimos en el límite. Vivimos en una sociedad que se está empobreciendo día a día. Donde la cultura cada vez va siendo más barata, hasta ser en muchas ocasiones gratis. Profesionales que trabajan casi gratis, y en condiciones esclavistas. Uno que ha vivido en América Latina, ve que nos estamos acercando en lo peor de la cultura. Donde no hay una cultura muy extendida de pagar por las funciones teatrales, o musicales, porque no hay clase media apenas. Entonces faltan profesionales. Se tienen que dedicar a otra cosa. Y eso ha sido así siempre, es una asignatura pendiente. En España caminamos hacia lo mismo . Junto a la destrucción de la clase media también se está destruyendo todo lo que huela a cultura aunque sea industria cultural. El saber no muere pero quienes hacer que sea invisible y el pensamiento no se propague. Solo hay dinero para los AMIGOS DE LA POLÍTICA.COM. Y entre ellos van haciendo sus cosas.
¿Quién de nosotros no conoce a Carlos Olalla ? Pues ahora nos lo podemos encontrar en el metro recitando poemas con su madre de 83 años .Viene a decir en la entrevista que se trabaja gratis muchas veces en el teatro, y mucha culpa la achaca al IVA Cultural También dice que lo que hacen ellos «No es pedir, es dar, estamos aquí para leeros unos poemas porque estamos en paro pero queremos reivindicar algo: que en este país los artistas podamos vivir de nuestro trabajo», En este enlace esta la noticia que me ha hecho volver a despertar de golpe a la vida. Carlos Olalla junto a su madre de 83 años lee poemas en el metro.
Con los ojos enrojecidos de tantos días escribiendo ,
los dedos doloridos,
y las manos frotándose al terminar cada página,
frotándose para agarrar el calor que el invierno
QUIERE QUITARTE.
Cada vez voy siendo más pesimista. Pero mejor leer a José Saramago este artículo . No es que sea pesimista .Esto fue cuando la Universidad de Salamanca le concedió un doctorado Honoris Causa
Buenos días castellanos del habla, catalanes de la lengua, vascos del idioma, gallegos de la palabra, que la sed de aventuras , y conquistas, no pueda con vuestra soberana hambre de FELICIDAD EXPANSIVA.
Buenos días marineros del sur y que los peores vientos no puedan con vosotros a ninguna hora borrar la sonrisa de vuestra boca.
Buenos días obreros del norte, que no decaiga la presa tantos años encantada en vuestros astilleros, y no os deis por vencido que ya es otra , esta "revolución industrial "a la que sois sometidos.
Buenos días gentes del Este , vecinos de Portugal, cercanos hijos de la luz nórdica , recordar que el sol solo sale dos veces al año por vuestras tierras,
Buenos días gentes del Mediterráneo, que las cargadas aguas llenas de tesoros no sea desvalijada por los nuevos piratas.
Buenos días América del Norte , no os dejéis acobardar por el nuevo jefe de la Casa Blanca que todo pasa cuando llega .
Serious Guten Morgen Freunde Novalis, Horderling, Mann, Martin Niemöller, Bertolt Brest, Simone Weil, Hannan Arent,
dass FRAU MERKEL sein, dass genug Schaden für die Menschen in meinem Land in Europa getan wurde.
Todos alguna vez de nuestras vidas hemos querido tener hijos,aunque solo haya sido una vez lo hemos querido. Muchos para su felicidad los tienen, y otros los hemos tenido. Una sola vez ocurrió. Tuvimos un niño. Fue visto y no visto. Lo recuerdo en la burbuja del hospital. Eso fue en 1987 .Pasan los años, la cicatriz cada vez es más invisible. Pero la imagen que detiene el tiempo, es dolor, y nunca acaba del todo, y se recrudece cada vez que algún joven cerca muere.
Buenos días a todos y disfrutad de este tiempo que es nuestro.
Porque los ojos se quedaron en el hijo que mis manos no tocaron.
y tenía nombre: Álvaro Rubio García.
MUSICADAVER AL VIENTO
Sostenido vuelo de la carne
a la sombra adentro de la vida.
Polvo de Ángel, la vida se nutre
de muerte y expande ULCEFIERNOS.
Anuncio de grito cuerpo de viaje.
En humo y azufre: luz escondida
que penetra por las Cuencas -Inercia.
Divinidad materia de mi carne.
El que viene camino de la muerte,
con su sueño se va; Musicadaver.
Encuentro con el placer habitado.
Del polvo a polvo te hice, suerte
sin nombre te puse DESGRACIA.
Sin ojo mirada principio ni fin.
Este poema lo escribí en 1997.En la calle, en casa , en los transportes públicos y también en
Si la literatura no sirve para hacernos avanzar, si no sirve
para hacer crecer al ser humano, la literatura es una soberana mierda. Y quienes escriben desde la inmundicia, que es
escribir con la intención pervertida de hacer daño sin saber de quién se
escribe , cuando ya han muerto y no se pueden defender, ni importarles que quienes
estuvieron ligados a esas personas son siempre
personas muy vulnerables por el momento en que llegan esas “ malas historias para
mentes aburridas”
¿De qué sirve, publicar más libros, llenar más páginas en la
prensa, si no se consigue nada más que alimentar el cotilleo que lleva intrínseco
el ciudadano español ?
Todo esto viene al caso de la publicación de Elvira Navarro
, a quién nunca he leído, ni ganas que tengo de hacerlo nunca.
El lenguaje no solo es un camino para aprehender más
palabras, e historias. No solo sirve para persuadir al contrario, y convencerlo
con la música aprendida leyendo. Si solo
sirve para eso, si no se aprende a superar los obstáculos en que nos dejando la
vida , más allá de las condiciones económicas en que vivimos, entonces es que
el lenguaje nos deja en la misma parada en
donde nos dejó al venir al mundo desnudos. Pero sin esa inocencia. Y hay que
ser muy cruel , o estar verdaderamente locos para mirarnos al espejo y sonreír
a nuestro ego infame.
Para leer, lo que hay que leer con respecto a Adelaida García
Morales , entre otros muchos libros, es El Sur . Novela de la que se hizo la conocida película El Sur (Cine)
Victor Erice, denuncia la apropiación del nombre de su exesposa, la escritora Adelaida García Morales, en la última novela de Elvira Navarro Una Vida Robada
Lorca a las cinco de la madrugada llora por la muerte de un torero. Mientras
Miguel Hernández escribe los versos en pena y los entrega en el mismo momento
de la noticia, Lorca llora como un niño llora, por Ignacio Sánchez Mejías.A las cinco de la tarde. ¡Ay, qué terribles
cinco de la tarde!¡Eran las cinco en
todos los relojes, Eran las cinco en sombra de la tarde!
La plaza del pueblo navero segoviano
Hay hombres y mujeres que nacen y se quedan a vivir en aquel lugar y no
conocen otra vida que su pueblo. Y no se mueven de la vida que les puso sus
padres. Y hay quien por muy lejos que se vaya a vivir la patria chica siempre
lo persigue, y con la caída del cuerpo y el amontonamiento de los años, mayor
es la profusión de recuerdos, y con la llegada de las fiestas patronales, mucho
más profunda es la huella que se queda en los años de la infancia del lugar del
que no quiero acordarme, porque a mí me pasa lo que, a Cervantes, que no quiero
comparar a mi pueblo con ningún otro. Porque dice la sangre de mi sangre, que
el pueblo donde me nacieron Navas de Oro, y la villa donde me vivieron huesos
arriba, porque como sigo contando, hay un lugar donde mi corazón se junta entre
pueblos y pinares se junta, y ese punto de la piel, si es sagrado, y los
lugares por donde voy pasando esperan todos en la cola para de los
clasificados, aquellos que han de ir a los cielos o al infierno, según el
paisaje que prefieran en su último viaje.
Fábrica de harinas Nava de la Asunción
Mientras leo actualidades sin sentido en primera página, mientras voy
muriendo de pena política y sin fin, voy pasando páginas, desde el lugar del
mundo en donde me encuentro, entonces leo por internet que Muchachito y su
banda catalana tocarán en el polideportivo de Nava de la Asunción. Entonces se
enciende la mecha de todas las memorias y explosiona la pólvora, y en un
castillo de fuegos artificiales se ve jugar a las estrellas de la pelota, jugar
los primeros Campeonatos de Europa de Cesta Punta, en ese mismo polideportivo
donde han venido cantado Los Enemigos, Siniestro Total, Huecco, y El Sábado
Muchachito Bombo Inferno, y repetirán como otras tantas veces el Nuevo mester
de Juglaría. Y es entonces cuando se recuerda a los jóvenes, corriendo los
encierros con las camisetas envinadas, delante de los cuernos de los toros
ávidos de sangre, el sábado noche. Y hay memoria de las peñas abiertas de par
en par, y las primeras limonadas que dormían los sentidos de los niños
eufóricos. Y los tres quinceañeros que sin haber leído la “Fiesta” de Ernest
Heminway en Pamplona, se fueron a comerse los Sanfermines y vinieron cojos y
con el brazo en cabestrillo, pero más sabios, reconociendo las distancias. Y vemos
“Los Sanfermines años 50” el libro de fotografías de Lola Garrido, con textos
de Arhtur Miller que un día fue marido de Marilyn Monroe, y otro día tuvo un
hijo que no quiso enseñar al mundo. El escritor navarro Ramón Irigoyen también
colaboró con un texto en este libro, y en uno de sus artículos leemos la
diatriba sobre el hijo con Síndrome Down. Y recordamos al leer estas
curiosidades malditas, que, en La Nava, había un chico que se llamaba Emilio, y
era hijo del practicante, y se ponía en el centro de “las cuatro calles “y allí
hacía de agente de circulación. Y como el Emilio sonaba por entonces bien para
nombrar a los hijos, hubo otro Emilio, y como el médico estuvo tres días sin
diagnosticar una meninguitis, mi hermano vino a dar en una enfermedad mucho
peor, más peligrosa. Su memoria recuerda, pero no siempre le gusta que le
nombren La Nava de la Asunción. Será que recuerda al médico aquel. Será que han
pasado los años y la memoria le va y le viene como un tren de feria.
Recuerdas 1986. En la calle del Rosario, había un bar, donde tu trabajabas
en las fiestas, y adonde una vez cada año, iba la familia Gil de Biedma. Una
mañana a las 14 horas, a la hora del Vermut, y al año siguiente, quieres
recordar que eran sobre las 18 de la tarde cuando se pasaron por el Bareto.
Imprescindibles. Jaime Gil de Biedma
Y entre respiración y respiración se
recuerda el vómito de la sangre a las cinco de la tarde. Son los toros los que
pierden tarde si y día también.
Espero más allá de la tristeza también se recuerda el duelo de un pueblo
entero por un joven canario llamado, José Mata que ha querido como uno de los suyos,
y en el pueblo donde Quevedo se retiró a morir, en Villanueva de los Infantes ,
hay una Plaza de Toros que nunca pisó nadie con traje de luces como
homenajea un chico de 23 años. Y viene
como un trago de aguardiente en mitad de la madrugada, la visión de los 9
chicos y chicas de la Peña El Comodín, dando guerra a Los Apaches. Una peña que
era más grande, más antigua y mucho más numerosa, con solo un tamboril y una flauta,
y un desgarramiento de voces, y sobretodo venían los chicos aquellos con la
creencia ilusoria de hacer historia. También recuerdas dos corridas cuando la
infancia no tenía nada más que eso, cortedad de aos, y sensibilidad a flor de
muerte. Simón Casas era el Matador que había tocado en suerte esos años. Fue
mediocre la faena, y fue terrible las estocadas de casi todos sus toros los dos
años seguidos. Había sange por todas partes, en la mano del torero, en la
arena, y en los ojos del niño que había visto lo que las manos de la madre no
habían podido proteger. Hoy Casas es uno de los grandes empresarios, que
dirigen las mejores plazas de España, como las de Málaga, Valencia, o Las
ventas de Madrid. Dice que no le gusta que lo tilden de empresario, mejor que
lo llamen productor. Creo que escribe libros, y parece que son profundos,
parece ser que en judío-polaco, pero que sus orígenes son más antiguos y vienen
de Turquía. También dice él, que dejó de torear en Nimes, al ver la elegancia
de José Tomás. Y los chicos y chicas de Pacma, que es una peña antirorera que
está cogiendo carrerilla desde hace años y se presentan a las elecciones, y
algún día no muy lejano serán más fuertes, más numerosos y más sabios, y siendo
los mismos, harán ver la verdad con los gestos y las palabras sin violencia. Y
dicen ellos, pues ya podía haber leído poesía la poesía de Tagore en sus
últimos años, cuando toda la sabiduría se le concentraban en el iris y las pupilas,
por ejemplo, y decía haya paz. A cinq heures du soir. Et la foule brisait les fenêtres, à cinq heures du soir, A cinq heures du soir.
Aïe, quelles terribles cinq heures du soir! il était cinq heures à toutes les horloges.
Il était cinq heures à l’ombre du soir!
Te persigue el recuerdo de un pueblo, te persigue el pasado, y sin miedo a
las alumnas vecindades que no te recuerdan, escribe la mano de quién fue niño y
se siente cómodo de ser más de campo que las amapolas elegantes.
Lorca con la compañía de teatro " La Barraca"
A las cinco de la tarde, era la visión que tienes fijada desde 1965. Fueron
unas pocas palabras en la Plaza de Toros, porque el pregón desde el balcón del
ayuntamiento nunca existió. Jaime Gil de
Biedma con camisa blanca, fajin y pañuelo rojo, se levanta de su silla del
palco, y ante dos mil quinientas personas, comienza a decir: Buenas tardes
autoridades, señoras y señores y al público en general. Esta tarde si el tiempo
no lo impide, y ustedes nos acompañan como voy viendo que van llegando a la
plaza, por primera vez en la historia de España, en vez de corridas de reses,
tendremos la oportunidad de ver en acción a un duelo de 16 poetas pelando entre
sí por ver quien se lleva el trofeo de la belleza. La Corona de Laurel, La Flor
Natural, y la cena en el ayuntamiento donde a los postres le harán entrega de
20.000 euros que es la cantidad que se gastarían los vecinos por gozar del
viejo espectáculo en el circo segoviano. Porque perdónenme ustedes esta
digresión. Pero es que al señorito y poeta Jaime Gil de Biedma, jamás le
gustaron que se torturaran a los animales, por eso esto que contamos tiene
mayor altura, y si fue posible o no lo fue, nos lo puede confirmar o todo lo
contrario Austreberto Gutierrez.
En todo caso algo que se viene perdiendo poco a poco en su totalidad se va
alejando, es aquello que me pete hacer, que me pete gritar, que me pete
escribir porque en la madrugada getafense a silencio tocan. ¡¡¡ que vivan los quintos,
y que viva el señor alcalde!!! este año
y al otro que viva también el alcalde que venga, que pueblo solo hay uno, y que
viva La Santísima Virgen de la Asunción, y que vivan las peñas más que son de
ahora y siguen vivas como carne de cañón , y ahora vamos a gritar tres vivas .
¡¡¡Viva La Nava, viva La Nava, viva la Nava?!!!!
Níscalos en el pinar de segoviano de La Nava
Es una imagen repetida en el adn de la memoria.O una verdad como un templo. Su amigo Gutiérrez,
los pinares, y las piedras vendidas del Vizconde, podría hablar como nadie de
lo que dio de sí aquel día de fiesta, y lo que dieron tantos otros días , en el
pueblo aquel, en la comarca aquella, en la Segovia de ahora, en la Castilla de
siempre.
Este texto es parte del libro, Cuánto sé de Jaime Gil de Biedma: Su pueblo y
el mío, Y que Lecturas Sumergidas adelanto’ y todavía puede verse ese capítulo
en internet.
Ante la mirada de los fusiles que esperaban un solo
chasquido para seguir destruyendo la calma de la tregua, para seguir impidiendo
con el terrible arma que es el miedo que nadie más se sumara al adiós de un
hombre.
Porque nada más quedaba.
Apenas un esqueleto llorado por un puñado de gentes.
Apenas una mano bastaba para señalarlos.
II
Pusieron la ilusión fraguada en el correr de los años
en una misma libertad
donde la tolerancia de las victimas era importante
ante las fuerzas y los estadosrepresivos.
Creyeron en un mundo que parecía empezar por primera vez
en el Cono Sur,
y fueron derrotados antes de empezar la batalla.
III
¿Porqué un presidente de gobierno, es cazado por los
fotógrafos, con el casco y el fusil, como un vulgar soldado ?
Apenas eran unos miles las juventudes que levantaban la
sangre de sus férreos corazones insobornables.
Y perdieron.
Lo perdieron todo.
Perdieron no solo sus vidas ,
perdieron incluso las vidas de los hijos que desaparecieron
sin conciencia nunca de pertenecer a esos pacifistas de
pelo largo e ideas
ecologistas,
se perdieron ellos y los padres que ganaron sabiéndolo o
no,
eran usurpadores de una parte de la historia del
mundo.
IV
Veo las imágenes hoy como cuando tenía una juventud
parecida a los adolescentes-detenidos- y antes o después eliminados como
insignificantes alimañas.
Y me veo a mi entonces,
soñando volar y abrazarme a sus madres,
frente al Palacio de la Moneda en llamas,
o al pie de una montaña en Puerto Montt patear un balón con
otros niños.
Me veo escribiendo poemas a lágrima viva
Memorizándolos mientras camino sobre los Andes
donde Temuco es viaje de partida
e Isla Negra es una tierra de descanso , contemplación y
recuerdo.
V
Tenía 13 años cuando Violeta Parra cantaba
yo canto a la diferencia que hay de lo cierto a lo falso,
de lo contrario no canto.
la tragedia con aire alegre lo recuerdo. Tenía 17 años
cuando en España se miraba en uno de esos espejos soñando libertades que un día
gozamos. Tenía más de medio siglo cuando la vida seguía lo mismo , y poco
cambiaba, se desnudaban de uniformes los cuerpos
se les arrebataba las estrellas del terror
pero el hombre no terminaba de vencer su miedo a la vida, y
por eso hace la guerra en vez de darse al amor.
Yo no estuve allí,
solo es una metáfora de las veces que me he sentido uno
más.
Este poema fue escrito a propósito
del 11 de septiembre ,para la lectura
homenaje del pueblo chileno , sería el acto a las 18h30 en Europa House, St Pauls Street,
Valletta. Recuerdo haberme presentado, haber oído a algunos poetas, y por alguna
razón desconocida , habernos salido de la sala, cuando aun faltaban que leer
media América Latina , y parte de Francia, Belgica y Malta.
Pero no recuerdo haber leído. A
veces la emoción es superior a la voluntad de querer saber.
Jiena ma kontx hemm, iżda l-ħbieb ta’ Neruda, bħal Roberto Alifano li akkumpanja lill-armla fil-purċissjoni ż-żgħira, taħt il-ħarsa tas-snieter jistennew ċaqċiqa
waħda biss biex
ikomplu jeqirdu s-skiet tat-tregwa, biex ikomplu jimpedixxu, b’dik l-arma
terribbli li huwa l-biża’, li nies oħra jingħaqdu mal-addiju lil ċertu bniedem, għax ma kien fadal xejn, qajla skeletru mibki minn koċċ nies, qajla id waħda kienet biżżejjed biex tipponta
lejhom. II It-tama mfassla qegħduha fil-milja tas-snin, f’ħolma waħda, f’libertà waħda, fejn it-tolleranza tal-vittmi kienet
importanti quddiem il-forzi u l-istati ripressivi. Kienu jemmnu f’dinja li donnha kienet tibda għall-ewwel darba fil-Cono Sur, u rebħulhom qabel biss faqgħet il-battalja. III Għala president ta’ gvern jissussawh
il-fotografi, bil-ħelmet u bis-senter, bħal suldat volgari? Bilkemm kienu xi eluf iż-żgħażagħ li tellgħu d-demm ta’ qalbhom ma tixxaħħamx. U tilfu. U tilfu kollox. Mhux biss ħajjithom, iżd’anki l-ħajjiet tal-ulied li sparixxew mingħajr qatt ma kienu mseħbin ma’ dawk
il-paċifisti ta’
xuxithom twila u ideat ekoloġisti, intilfu, u l-ġenituri li rebħu, kinux jafu
jew le, sfaw ħallelin ta’ parti mill-istorja
tad-dinja. IV Illum nara l-istampi bħal meta kelli żgħożija simili għal tal-adolexxenti - dawk li ġew
arrestati - u li qabel jew wara ġew eliminati qishom dud insinifikanti. Imbagħad nara lili nnifsi, noħlom li ntir u li nitgħannaq ma’ ommijiethom, quddiem il-Palacio de la Moneda, ħuġġieġa
waħda, jew fi djul muntanja ta’ Puerto Montt, nilgħab il-futbol ma’ tfal oħra. Narani nikteb il-poeżiji bi dmugħ ħaj, u nitgħallimhom bl-amment jien u miexi
fl-Andes, fejn Temuco huwa vjaġġ li jibda fuq li jibda, u Isla Negra hija art ta’ mistrieħ,
kontemplazzjoni u tifkiriet. V Kelli 13-il sena meta Violeta Parra kienet
tkanta: "yo canto a la diferencia que hay de lo
cierto a lo falso, de lo contrario no canto" "jiena ngħanni d-differenza li hemm bejn dak li hu minnu u dak li hu falz, inkella ma ngħannix" L-allegrija qalb it-traġedja niftakarha. Kelli 17-il sena meta fi Spanja wieħed kien iħares fil-mera u joħlom b’libertajiet li għodwa minnhom
gawdejna. Kelli ‘l fuq minn nofs seklu meta l-ħajja kienet
tibqa’ għaddejja kif kienet, u ftit li xejn ma kien jinbidel, l-iġsma neżgħu l-uniformi u nsterqulhom il-kwiekeb tat-terrur. Iżda l-bniedem ma laħaqx jegħleb il-biża’ tiegħu mill-ħajja, u għalhekk jagħmel il-gwerra flok jintradd fl-imħabba. Jiena ma kontx hemm, hija biss metafora ta’ kull darba li ħassejtni wieħed fost il-ħafna.
Como decíamos al principio, llegamos a la Capital de la Isla, de noche, donde nos recibe Alexandros, a la puerta del hotelito. Habla español, y será como
nuestro guía, más bien será como un amigo., porque es un apersona entrañable, y él nos hizo ver, sin decirnos nada, que el sufrimiento ajeno que algunos turistas teníamos por los refugiados, ellos lo tenían todos los dias.
Ade Rincón en la población de Plomari.
Miles de refugiados invaden las
calles y parques de la capital de Lesbos con sus ropas lavadas y colgadas sobre
los árboles, en los bancos, o en las vallas y alambradas del puerto. Algunos,
suben a los barcos atracados y cuelgan sus ropas .Mientras se sientan a esperar
en el muelle. Los dueños de los barcos no aparecen por allí, no ponen obstáculos
a que los refugiados usen sus barcos. Nosotros
, mientras tomamos café, en un bar típico de la época colonial, con más de 100
años , pero que no lo parece si no fuera por los muebles , pasa algo raro a
nuestros ojos. Está lleno de palomas. Son techos altos de cinco metros, y allí
arriba tienen sus palomares. Suponemos que eso forma parte de la mezcla de Oriente
con Occidente.
Hemos llegado en época electoral,
Grecia es un hervidero de noticias. Hablamos de agosto de 2015, hace ahora un
año.
El alcalde de Lesbos, Spíros
Galinós, meses antes de las elecciones insto al gobierno griego a decretar el
estado de emergencia. No pasó nada. El gobierno estaba en funciones. Una semana
antes del día de las elecciones, el alcalde amenazó con no poner urnas si la
desidia gubernamental continuaba. Un día antes llegaron varios ferrys que se
llevaros alrededor de 8000 refugiados (el billete, 60 euros,lo pagaron ellos de subolsillo) y el puerto adquirióotra imagen más bonita para los turistas y
más tranquila para los residentes sin tanta aglomeración, y sin tanta ropa
oscura, ropa tendida en las cuerdas de los barcos atracados en el puerto a modo
de señales, como si fueran las banderas de un pueblo que avanza cada vez más
pobre.
Luego llegaron las elecciones , Alexis
Tsipras volvió al poder y las soluciones no terminan de llegar. La capital se
iba pareciendo cada vez más a un polvorín a punto de estallar, tres días
después de las elecciones. Volvía a haber un amontonamiento de gentes que
invadían la ciudad. Cada rincón de la ciudad, cada parque, cada acera, vuelve a
tenerrostro de refugiado y su
respiración silenciosa. Porque ni el sol, ni las fuertes tormentas, ni las
lluvias que caen fuerte , frenan a las gentes que vienen atravesando fronteras
y haciendo kilómetros en grupos muchas veces familiares.
Después de cenar, el pescado que llevan los mismos pescadores al restaurante pequeño del puerto.
Chema Rubio. Foto de Ade Rincón.
Alexandros, a la puerta del hotelito, nos despide igual que nos había recibido días antes. Una persona entrañable nos pareció a simple vista, y es que vive su vida de una forma natural, porque como él nos
dice, a mis 72 años, son los nietos mi única preocupación, porque el amor y las fuerzas de la vida quedan lejos. Nos llama a un taxi, al que nos recomienda que nos proteja No hay nada que temer , pero por si acaso. Está lloviendo. Y el taxista nos deja al lado de una comisaria.Otra persona como la mayoria de las gentes que hemos encontrado en Lesbos, que se hacen cargo del momento histórico que les está tocando vivir. Pero la historia la contarán los otros, los títeres de los grandes emporios internacionales. pero siempre nos quedará los poetas , y este texto es esencial para conocer el pueblo griego. Pienso.
Volviendo a la célebre poetisa Safo, que
residió una gran parte de su vida en Mitilene, escribió 600 años antes de
Cristo estas palabras que hoy nos sirven como entonces: “Unos dicen que un
ejército de jinetes, otros que una tropa de soldados, otros que una escuadra de
navíos es lo más hermoso sobre la negra tierra; en cambio, yo digo que aquel a
quien uno ama”
El poeta Odisseas Elytis habla en su lengua original.
Hay una capilla ortodoxa, frente al aeropuerto (que solo algunos privilegiados , la mayoría sirios tendrán la fortuna de pisar) no será suficiente para tantos como necesitan guarecerse de la tormenta, pero es un alivio poder orar en otra religión, porque al fin y al cabo todas las religiones se resumen en una misma palabra: Respeto a la vida. En los soportales nos quedamos . Allí no nos mojamos, y además no queremos entrar a ver las maravillas , las muchas pinturas de siglos pasados, de madera policromada, que decoran sus paredes. No queremos molestar a las gentes que estan de camino a ninguna parte.
En España, las autoridades
hacen más bien poco por no decir nada. La mayoría de ellos están ocupados en sus aforamientos. Ah, y en las eternas elecciones. Por parte de algunos colectivos hace tiempo que están concienciando
a la población al prestar sus casas para refugiados. Lo que ahora falta son los permisos
del Ministerio de Asuntos Exteriores.
Mientras tanto la vida en Lesbos
es esperar. Esperar con el corazón encogido por la llegada del invierno, con el
cuerpo a la intemperie.
Estos dos relatos , Lesbos, La Isla Abandonada I- y- II , deberían terminar aquí.
Y ser solo eso, una aventura literaria. Es más, en el principio no había literatura, todo era un artículo periodístico. Escrito en Agosto -2015.
Como no interesó al medio que se lo propuse, pensé en no malgastar más energía según andan los medios hoy en día.
Si te interesa a ti estupendo, y si
además quieres compartirlo sentiré que algo estamos haciendo bien , por poco
que sea.
Madrid .Septiembre 2016.
